Fiamma
È sera, torno a casa. Chiamo. Fiamma. Nessuno risponde. È autunno, si sono raffreddate le foglie, le cicale che restano
In bilico
Storie in equilibrio precario. Si raccontano luoghi e sentimenti uomini e donne che camminano sul fili sottili e senza rete del quotidiano.
La mattina
La mattina la strada è mia, reggo il volante con entrambe le mani, lo sguardo si abbandona alla luce delle
Donna Sofì e Maradona
Donna Sofì, al telefono cercano a vuje. Filomè, t’aggiu ditte che quando sto a guardare Gomorra tu nun mi devi
In scena
Seduta a una panchina guardavo i passanti, i viaggiatori. Dove vai? Non lo so, ma pare che io debba andare.
irene
Una donna in un ritaglio di vetro disegna un filo rosso sulla bocca, stringe il labbro superiore su quello inferiore,
Storie di libri
Si era svegliata da un sogno. Un sogno di quelli in cui era ancora scolaretta, grembiule nero e fiocco a
La maschera
Non sono una bellezza classica, una di quelle che smuove gli specchi, occhi immobili, una patina verdastra in superficie, non
La scuola
No, non lo so che cosa è. Forse il rumore di un legnetto sulla ringhiera che ci separava da un
La gentilezza
Accade che un sogno cominci con un muretto basso che separa uno spiazzale vuoto da un atrio pieno di piante
Di perdite e altri smarrimenti
Una macchina fotografica era rimasta per due anni chiusa dentro un armadio, un armadio chiuso dentro a uno stanzino, uno
Le sarte da Storie di ordinariato
Quando la sarta smetteva di cucire, si posizionava dietro le persiane che davano sull’atrio interno del palazzo, due cortiletti
Pompei
Siamo morti a Pompei, ma avrebbe potuto essere qualunque luogo. Ricordo che avevo desiderato fermare il tempo perché il mio