Calabria, amore mio

Photo by Jessica Rossetti

Della Calabria si continua a dire e a pensar male. A volte a ragione per le sue scelte discutibili, a volte (troppo spesso) a torto. Ma sulla grandezza di una regione che neanche troppo raramente ha avuto cittadini all’altezza (altezza mai sottolineata appannaggio di sottolineature andate invece a discapito di terra e popolo) nulla credo si possa eccepire.

E pensare che per la sua bellezza nessun merito possiamo arrogarci, bella nonostante quello che le hanno e abbiamo fatto.

E pensare che:
– se si fosse puntato non sulle storie di ‘ndrangheta (che hanno fossilizzato l’immaginario collettivo) ma sulle bellezze paesaggistiche e sulle tante storie di solidarietà e altruismo…;

– se non avessimo nutrito e fatto cementificare il luogo comune profondamente disgustoso, estremamente generalista ed esageratamente ignorante “calabrese uguale ndranghetista”…;

– se avessimo puntato sull’intelligenza naturale piuttosto che sull”interesse distruttivo di certi amministratori del poteruccio di quartiere…;

– se avessimo avuto intelligenza sociale…;

– se avessimo avuto cognizione della nostra millenaria storia, della nostra cultura magno-greca, delle influenze arabe, bizantine, aragonesi (e non solo), che ancora resistono anche nei nostri dialetti…;

– se fossimo rimasti immobili piuttosto che fare azioni a caso e di assoluta idiozia…;

– se avessimo avuto e avessimo più memoria…;

– se non avessimo dato credito all’idea di inferiorità figlia anche della chiusura delle scuole post-unitaria che ha contribuito a cancellare la nostra memoria di terra d’arte e cultura, di teatri e università, di industrie e progresso…;

– se avessimo studiato e studiassimo di più…;

– se ci fossimo svegliati prima (cioè… se ci fossimo svegliati e basta, mica adesso siamo svegli)…;

– se avessimo dato retta ai nostri intellettuali…;

– se avessimo puntato sul talento e non sulle conoscenze…;

– se avessimo puntato sui diritti e non sui favori…;

– se avessimo fatto fronte comune piuttosto che dividerci e disperderci…;

se…

Con tutti questi “se” Kipling ci fece una poesia che finisce con “…allora SARAI (tempo futuro) un uomo, figlio mio”.

“Allora SAREMMO STATI (condizionale passato) altri uomini, gente mia”…
E invece è tutto solo rimpianto e scommesse perdute.

Eppure siamo talmente pochi che basterebbe guardarci in facca tutti e scegliere di essere finalmente popolo, non singoli individui ognuno per se stesso.

Basterebbe poco.
Basta poco.
Continuo a volerlo.

Annalisa Insardà

“Annalisa Insardà è italiana tendente al calabrese. Quarta di quattro figli, trascorre l’infanzia e l’adolescenza… senza mai passare all’età adulta per mancanti margini di crescita. E’ attrice e docente di recitazione. Prima di essere docente è stata allieva. Prima di essere attrice non lo era. Non sa fare rifornimento al distributore automatico (perché se è automatico dovrà pure pensarci lui, no?) e sua nonna ha una badante ucraina con problemi di rinnovo del passaporto. C’è da dire però che nessuno l’ha mai incontrata (a lei, non alla badante!), non esistono dunque testimonianze su avvenuti avvistamenti. E’ gettonata pertanto l’ipotesi che in realtà la Insardà non esista, ma sia solo l’eterea proiezione di apatici poco pratici, epatici causa medici, fonici con le cimici e comici cori angelici.

Le sue rubriche sono

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

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