Isabel Allende, “Lungo petalo di mare”

Forse dopo l’amore, in letteratura, il tema più narrato, sviscerato, argomentato è la guerra. Cancro malefico mai estirpato, presente da sempre come un virus endemico in qualunque civiltà e cultura che abbia abitato il globo terraqueo. Di guerra se ne sente parlare tutti i giorni, a volte in maniera più ovattata, in altri casi con toni molto più udibili. Tutto dipende semplicemente da quanto sei distante dai luoghi, dalle devastazioni. Ma la sostanza non cambia, la morte è democratica, fa schifo ovunque si muova. Gli arti che volano, i cervelli che scoppiano, le viscere che sembrano vomito fuori dai corpi, terrorizzano allo stesso modo, e in qualunque tempo. Che accada in un villaggio remoto dell’Africa o fuori casa nostra, il sangue rimane sempre rosso, lucido il tempo di ossidarsi e poi rapprendersi mischiandosi allo sporco della strada, lasciando quel terribile alone color ruggine, stampato a terra, così indifferente al turbamento di chi lo guarda.

Non ricordo con precisione, ma posso dire che sono davvero tantissimi anni che leggo Isabel Allende. Mi sono tuffato con stupore ed occhi sgranati nelle sue descrizioni, ho visto il Cile, le sue città, i palazzi bellissimi, e tutto attraverso il potere narrativo di questa magnifica e prolifica scrittrice. Anche la Allende ha parlato di guerra, spesso, forse sempre. Ha parlato di tante forme di guerra, ha raccontato ciò che lei stessa ha vissuto, ha raccontato le fughe, i tentativi di salvarsi la vita, a volte con successo, spesso con un nulla di fatto. Ed è sempre terribile pensare che sia accaduto!

Mi è venuta in mente in questi giorni, in questi momenti in cui la primavera avanza, le giornate si allungano, eppure la luce sembra meno brillante, lasciando in tanti, non tutti, la sensazione di un tempo sospeso, in cui lasciarsi andare non è un bene, perché tenere alta l’attenzione è necessario, le brutte sorprese non mancano mai. Ho ricordato un suo romanzo di circa tre anni fa, “Lungo petalo di mare”, titolo preso a prestito dalle parole di Neruda che così definiva il Cile. La storia di un medico e di una pianista occupano le pagine dell’opera, siamo negli anni ’30 del novecento, e sullo sfondo, ben presente, condizionante, la Guerra civile spagnola. Un Paese devastato, persone a cui viene negata la propria identità, il potere che non vede più la maggior parte della popolazione come esseri umani ma come un problema da risolvere, anche e soprattutto con l’eliminazione fisica. E sembra di averlo letto tante volte questo racconto. Sete di potere e gente che muore. Un concetto semplice, normalizzato. A tutti i livelli. Pensiamo agli adolescenti protagonisti, a volte, di episodi di bullismo dalle estreme conseguenze, pensiamo all’istigazione al suicidio. Se non ti senti più te stesso, se intorno non riconosci nulla, difficile voler sopravvivere. La guerra annulla, questo fa, attraverso una gigantesca opera di bullismo. Si vince non di ragione, ma di forza, bruta, essenziale, privativa. E davvero non riesco a comprendere chi tutto questo lo legittima. Pensiamo alle azioni delatorie a danno delle minoranze durante il secondo conflitto mondiale, pensiamo a chi inneggia a nuovi imperi zaristi attraverso i nuovi mezzi di comunicazione che, a parte i numerosi meriti, hanno dato voce a tutti i bifolchi frustrati, un tempo isolati dalla loro stessa ignoranza

Scrive Allende di una fuga rocambolesca verso una ritrovata libertà, finché il golpe in Cile del ’73 non rimette tutto in discussione, rimandando agli anni spagnoli, allo status di profugo, ad un nuovo sradicamento, ad una nuova vita, ma come scrive l’autrice, “se si vive abbastanza, i cerchi si chiudono”.

Mi piacerebbe che questo testo arrivasse nelle case di chi vota in un certo modo, di chi usa i mezzi di comunicazione, tipici della democrazia, per predicare discriminazione e autoritarismo, ma più di tutto, mi piacerebbe che questa gente comprendesse veramente il valore universale di certe documentazioni.

Lungo petalo di mare, titolo che Neruda o no, sinceramente non amo, perché decontestualizzato sembra il nome di un romanzetto di terza categoria, ha una partenza davvero gravosa, perfetta per indurre nel lettore il giusto stato d’animo. Le atmosfere sono cupe e tristi, quasi trasmettono freddo nelle ossa in alcuni momenti. Ma soprattutto, ciò che dovrebbe lasciare dentro ognuno di noi è la semplice convinzione che quelle vicende sono accadute, hanno riempito le ore e le giornate di persone vere, che respiravano, che provavano dolore, spavento, orrore. E ricordarsene quando guardiamo il tg dal nostro 50 pollici fissato alla parete.

In foto ho usato la mia copia, ma ho visto che in libreria esiste la versione economica. Comprate libri, lasciateli per casa, leggeteli e fateli leggere. Che gran regalo!