Er fojjo e la formica

Er fojjo bianco nun me pò fregà manco pè ggnente.
Nun me fa paura più de ‘n ggiorno triste ad ascortà ‘nfinite vorte er tempo ciancicare er ccore, o vede svaporare tutte le pparole, come fussero fatte de bolle de sapone.

Svortato l’angolo c’era lì, propjo lì, sur bordo stralunato de la strada, na formica che se stava a fasse li affaracci sua.
Questa se ggira n’attimo verso de qqua e me fa: ma vvoi stronzi, na coscienza, ce l’avete?
Penso pè n’attimo che forse er vicino de casa me se fuma roba bbona assai e le pareti addivisorie sarà che je l’ha ffatte de scicoria (e pure scarsa) Romolo ‘n persona, oppuramente forse er monno c’avrà preso na svorta tale da confonne er lume a la raggione.
De modo cche m’asserve propjo de stare un poco zzitto e fermamme pure a stà assentì cosa c’avranno da ddì ste formichine a ‘n angolo de strada, tanto pe capisse.
Me so’ fermato, allora, a cchiede lumi, che non se sa mai.

Per conto mio un ce sto a capì ggnente, de sto ggiro novo cc’amo preso.
A questo punto, voi vede, me so detto, che sta criatura fracile e minuta me po’ ffa apprì li occhi ar monno novo che c’aspetta?
La vera verità è che c’ho na fottutissima ppaura de tutto l’avvenì, ma de sto fojjo bbianco com’er latte c’ho er terore sacro, addirittura.

Perché sto fojjo me rappresenta quello che saremo.
Scrivece de sopra, ma cche cosa?
Pensà a ccome avrà dda esse lo sproposito futuro?
Mettece de sbieco o de pprofilo, pe’ fare comparì lo giusto sguardo su cosa ce verrà d’incontro, dopo sto tempo senza nnome?
Me manca er filo de scorimento der pasticciaccio tutto. Nun so dove attaccamme pe ffare scivolà appresso l’anima e solo sento er sangue corere in silenzio, ma troppo lento e troppo poco.

Er latte bbianco de sto fojjo viè fora da le mammelle de la tera martoriata, ma più che abbevece de sopra ce toccherà ppiagnece tutti assieme appesi ar filo der destino e ppure de facce du zzompi de la corda co sto filo, un capistroccolo e ddu risate pè nun avecce da pensà tanto a la traggedia.

Pè nun avecce da pensà a chi se crede che er monno novo c’avrà dieci pormoni d’aria ripulita da lo sfacelo de li vili ceffi, pè nun avecce da pensà a chi se crede lui pormone de sto cazzo, a chi c’avrà scommesso pure li cojjoni sua, che la bbruta umanità è giunta ar capolinea, finarmente.
A tutto questo ce toccherà de dire no, nunneccosì che va a ffinire l’omo.
L’omo se sarva sempre, come l’urtimo de li insetti a ‘n angolo de strada. Como la formica de la favola, c’ha scorte de riserva sempre, anche se ha ffatto sempre la cicala.

Ma er core de li omini, lo sarveremo?

Me sà che er punto secco sta propjo su l’interogativo. E famo che stavorta cc’arresponnemo seriamente e che sia la vorta bbona che la lezione serva a facce dì: ebbenessì, una coscienza noartri ce l’avemo.
Forse nun propjo tutti, forse nun propjo così bbona, ma ce l’avemo, e se ddeve da comincià ppure da na quarche parte, faceva Romolo ar su gemmello scemo.
‘E daje Remo! Anche se te pare poco, accomincia pure tu a lavorà de bbraccia e ccore.
Se vvoj ca ste capanne sgarrupate se arzino fino a divenì reppubliche ‘mperiali, se l’aquila vvole salì ar celo, fino a le stelle, c’avemo da zzappà più forte e da sognà più grande.