Il tempo di un respiro

“Non misurare la tua vita dai respiri che hai fatto ma dai momenti che ti hanno lasciato senza respiro”. Come spesso accade con ciò che abbiamo sempre sotto gli occhi, quasi non la vedevo più questa frase della targa che i miei genitori mi regalarono per l’ingresso negli anta. Fino a quando il respiro non ha iniziato a farsi faticoso, piegato dal peso di un’ansia che chiedeva di dare tregua alla vana pretesa di avere ogni cosa sotto controllo; arma necessaria per convincermi che stesse andando tutto bene, nonostante tutto. Respiro sempre più corto, a tratti doloroso. Poi ci hanno pensato i singhiozzi di un pianto viscerale a rimettere le cose a posto, a restituire il giusto ritmo all’aria che entrava nuovamente nei polmoni.

Si nasce piangendo, incapaci di far fronte a quel diluvio di aria che all’intrasatta travolge. Quel pianto è vitale, serve aria, aria ca ricorda Dio. La stessa aria che deve inspirare ed espirare una donna in travaglio per partorire, l’attore in scena per “andare di diaframma”, un paziente durante la visita dal medico che gli dice di prendere un bel respiro profondo mentre lo stetoscopio plana freddo sulla schiena nuda.

Per quanto tempo si può trattenere il respiro?

“Tieni la bocca chiusa, tappati il naso e conta fino a dieci”, è uno dei metodi scaccia singhiozzo. A volte funziona, altre no. Quando fallisce l’obiettivo, poco male, si potrà sempre ricordare come uno dei momenti che hanno lasciato senza respiro.

Per quanto tempo si può trattenere il respiro?

“Facciamo a gara, vediamo chi resiste di più”, e giù, sott’acqua, al mare con gli amici quando si era guaglioncielli, a sfidarsi per vincere il titolo pezzotto di apneista.

Per quanto tempo si può trattenere il respiro?

Magari lo sa la coppia vincitrice della maratona del bacio che è riuscita a tenere le labbra saldate per quasi 60 ore di fila.

“È durato il tempo di un respiro ma è stato bellissimo”.

Ester Trevisan

Napòlide. Teatrante per passione. Ottimista ai limiti del patologico. Innamorata follemente di Holly, la sua coinquilina miagolante. Non arrivava ancora all’altezza del tavolo in cucina (non che adesso le cose siano cambiate granché, eh) quando diceva che era felice di essere nata. “Qualche” anno e qualche cicatrice dopo, la pensa ancora così. I viaggi, gli amici, il buon cibo (preferibilmente cucinato da lei) e l’ottimo vino la rendono una donna felice. Ai baci preferisce gli abbracci (ma gastronomicamente parlando apprezza entrambi). Ama osservare, scavare (non a caso uno dei lavori che sognava di fare da bambina era l’archeologa) e andare oltre per cercare sempre di capire i “perché”.

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

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