Una storia di giganti

Il testo è di quelli impegnativi, la scenografia non è da meno e altrettanto articolata è la composizione corale della presenza sul palco. Gabriele Lavia, figura immensa del teatro italiano, è in scena al Mercadante con I giganti della montagna di Luigi Pirandello, con cui chiude la sua personale trilogia – anche se a lui non piace chiamarla così – dedicata all’autore agrigentino (dopo Sei personaggi in cerca d’autore e L’uomo dal fiore in bocca… e non solo).

Una storia di giganti, non solo per i nomi che ne fanno parte, ma perché giganti sono i protagonisti di quest’opera incompiuta, che non si vedono mai ma di cui, alla fine, si sentono i passi. Ma, ci piace credere volutamente, sono giganti anche gli esseri abbigliati come scomposti saltimbanchi che attorniano il mago Cotrone – Lavia, appunto – nella Villa della Scalogna, in realtà una prosecuzione naturale (ma diroccata, sventrata) della platea e dei palchetti che continuano sullo spazio scenico diventato un’arena. Il mago è mago davvero: fa comparir lucciole, evoca spiriti e si erge a baluardo ultimo dell’arte.

ventitré attori, tra maschere vere e volti falsi, difficili da distinguere e per questo tutti realistici.

La visita di una cupa compagnia di teatranti, che ha il suo centro nella contessa Ilse, irrompe nella quotidianità gioiosa di questa comunità rumorosa e colorata e apre uno squarcio sul ruolo dei “fantasmi” – che poi è il titolo a cui inizialmente aveva pensato Pirandello, che morì la notte prima di scrivere l’ultimo atto di cui aveva raccontato la “scaletta” al figlio Stefano, che ne riportò, a memoria, il contenuto – e, ça va sans dire, su quello dell’attore, chiamato a riempire con il proprio corpo lo spazio evanescente del fantasma.

Ancora maschere e volti: sono maschere quelle che attorniano il mago, ma in realtà sono maschere anche quelle della sgangherata compagnia della Contessa, che ha dilapidato i beni del marito per inseguire la messa in scena infruttuosa di un’opera il cui autore, un poeta, si è suicidato per amor suo. Teatranti che cercano un palcoscenico, in un rimbalzo continuo di ruoli interpretati da ventitré attori, tra maschere vere e volti falsi, difficili da distinguere e per questo tutti realistici.

Lo scontro tra le due anime di gruppo è forte. Leggerezza, spensieratezza, superamento dell’umano dolore (forse, ci pare) da un lato; peso, eccesso di consapevolezza e consacrazione del dolore dell’altro. L’incompiutezza dell’opera regala a Pirandello ulteriore eternità per la possibilità che offre di aprire infiniti registri, infinite storie, infiniti epiloghi. E chissà se qualcuno di questi è esattamente quello che lui avrebbe scritto, se solo avesse fatto in tempo.

Abbiamo visto:

I giganti della montagna, di Luigi Pirandello
per la regia e con Gabriele Lavia

Al Teatro Mercadante di Napoli

Ancora fino fino al 26 gennaio 2020. Info e biglietti qui.

Si ringrazia l’Ufficio Stampa

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

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