Le Fate migranti

Con lo stupore di una ingenua imbranata strapazzava il cervello cercando di raccogliere idee per non cadere nell’oblio della mitezza. Era quasi ieri, come oggi, la stessa rabbia.
La fata aveva riccioli neri, neri capelli che ingombravano le linee del viso tondo come un’albicocca e che scintillavano alla luce del sole.
Girava per casa nascondendo le ali e la voglia di scappare. Girava e rigirava la fata scuotendo la testa ad ogni richiamo intanto che scorrevano i giorni tra note jazz, bicchieri di rum e fruscio di tarocchi. Leggeva le sue carte senza pausa e quando non trovava risposte ricamava sul corpo dei segni, graffi magici come alchimie di voglie, tatuaggi che s’impressionavano con marcati contorni sulla sua pelle.

Un corpo circoscritto da incisioni, recintato da deliri e desideri. Marchiava a fuoco ciascun arcano responso che l’esortava all’abbandono, al viaggio. Ripartire, migrare, andare via verso il futuro tra dune e mari inquieti trasportando col vento il sapore delle sue ragioni; appena via, la sua risata restava appesa alla porta di casa.

scorrevano i giorni tra note jazz, bicchieri di rum e fruscio di tarocchi

Mare calmo, terra soffice sotto un tenero cielo. Forse è il giorno giusto, quello propizio; andare avanti, correre via, riavvolgendo il nastro dei ricordi, come gomitoli da riporre in valigia.
Il giro infinito. Il girotondo della rabbia che non termina mai! Arrivare e partire, tornare e ripartire, migrare per fuggire. E girava, girava la fata, piena di furia, intorno agli incroci dei porti, in attesa di essere accolta.

Ma quale luogo è l’unico attracco possibile? Piena di lividi, aveva capito che il cantiere della memoria è un gioco di salto ad ostacoli. Così, in perfetta armonia, la fata cercava d’attraversare la spiaggia senza perdere mai l’equilibrio, ricordandosi, passo dopo passo, quando era il tempo di alzare il capo e saltare per superare in altezza il muro o il filo spinato che le stava di fronte.
Una corsa per sfidare la gravità della frontiera.

appena via, la sua risata restava appesa alla porta di casa

Anagrammi, acqua salata, dissonanze, salvataggi, venti tropicali, luci abbaglianti, deserti, parole dimenticate, risate improvvisate, naufragi, pagine da sfogliare, rebus da decifrare. Nessuna tregua per le fate migranti.

Oreste Bevelli

Vivo a Palermo dove sono nato. Come tutti i palermitani amo e odio la mia città. Dopo università e lavoro adesso studio batteria jazz. Ho scritto e scrivo, parlo e mi piace ascoltare senza interrompere. Viaggiare mi piace, basta che il viaggio non duri oltre i venti giorni. Mi dovrei descrivere ma ho difficoltà a selezionare la parte di me che più potrebbe essere di vostro gradimento e perciò, a parte la descrizione fisica, che è quella che è, vorrei soltanto segnalarvi il fatto che le mie qualità hanno una scadenza. Esse infatti mutano ogni quarantotto ore e pertanto occorre aspettare a domani. La mia rubrica è Disaccordi in Scala Minore.

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

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