Che tempo è questo?

Che tempo è questo?
Erano giorni senza entusiasmo. Giorni come tanti. Un inverno simile a tanti altri inverni.
Il sorvolo lieve sulle sponde delle primarie allegrie sfocava ogni volta che lo sguardo tentava di acchiapparle, fuggivano disperdendosi tra le pieghe della tenda o sotto i tappeti della stanza, tra polveri, libri e fumo di tabacco.
Che tempo è questo?
Un’attesa lunga e fastidiosa.
Eppure, le allegrie, tra gli schizzi della memoria ritornavano a sorpresa. Speranzosi gioiosi dialoghi e abbracci di simile tenerezza da riempire un bicchiere con gocce di pacifica, salvifica contentezza. Sorsi passionali dal gusto genuino, come il puro benessere per un esame andato a buon fine.

Fuggivano, le allegrie, disperdendosi tra le pieghe della tenda

riempire un bicchiere con gocce di pacifica, salvifica contentezza

La città era sempre uguale a tante altre città.
La sera, per il fine settimana, la strada si riempiva di folla, come tutte le strade consumate dal benessere drogato dal fashion neoliberista: quasi Natale, quasi festa, quasi volesse la folla governare l’eternità di una promessa.
Tutto brillava.
Rosso, verde e giallo, mischiati tra loro, imponevano un desiderio, una ragione per guardare avanti e ogni cosa dalla finestra sembrava invitare alla festa.

Ehilà? Ehilà? Sono qui! Vi vedo dalla finestra. Vi vedo. Posso partecipare? Ehilà! Ehilà!
Che tempo è questo?

Vi vedo dalla finestra. Vi vedo. Posso partecipare? Ehilà! Ehilà!

L’aveva tra le mani, riscaldata dal tepore che la lievità improvvisa della piccola lampada generosa gli restituiva.
L’azzurro della carta, preziosa maniera di ospitare fantasmi ed eroi, disperdendoli nei segni delle parole, senza che il colore confondesse la rilevanza del sicuro prezioso messaggio, custode probabile di un dono velato da rivelare con la fatica della lettura, non gli impediva di scorgere, nel fondo della lettera, la sua firma.
Con essa, però, ebbe la certezza di avere tra le proprie mani il segno, meno in assoluto insignificante, del proprio destino.
– Non tornare più – c’era scritto.

Oreste Bevelli

Vivo a Palermo dove sono nato. Come tutti i palermitani amo e odio la mia città. Dopo università e lavoro adesso studio batteria jazz. Ho scritto e scrivo, parlo e mi piace ascoltare senza interrompere. Viaggiare mi piace, basta che il viaggio non duri oltre i venti giorni. Mi dovrei descrivere ma ho difficoltà a selezionare la parte di me che più potrebbe essere di vostro gradimento e perciò, a parte la descrizione fisica, che è quella che è, vorrei soltanto segnalarvi il fatto che le mie qualità hanno una scadenza. Esse infatti mutano ogni quarantotto ore e pertanto occorre aspettare a domani. La mia rubrica è Disaccordi in Scala Minore.

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

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