Caldo
Forse ho i geni di una lucertola, o di un girasole. Inseguo il sole dopo averlo tanto atteso. Inseguo il caldo. Lo afferro con le dita e lo metto in congelatore per tirarlo fuori nelle buie serate d’inverno. Non soffro più il calore come un tempo. Non ne ho mai abbastanza. Il sangue si è raffreddato in tutti questi anni, le ossa si sono rammollite. Cosa vuoi che sia un po’ di sudore? A me il caldo consola, ispira, rallegra. M’innamora.