Asilo poetico

Chiedo asilo poetico. Qui non c’è verso che regga. La prosa pure stenta. Quand’è di carta, fallisce. Speriamo di no. Nessuno ha più voglia di scrivere e leggere tra le righe. Molti vivono sopra le righe. Ma non è questo (,) il punto. Allergici come sono alla terra sopra i piedi, è delle loro mani che si spaventano. Allegri e allegorici. Come carri a carnevale che sfilano,
ma poi finisce lì. Giù la maschera. Non giunge la fine, non muore l’inizio. Tra le dita di gesso si scorgono sottilissimi verbi da gridare. Altezze invisibili ed allo stesso momento in visibilio. Basta, chiedo asilo poetico. Altrimenti appendo la penna al chiodo, brucio la carta e spengo il cervello. Posizione aperta di aiuto cuoco. Interessante. Posizione chiusa di aiuto, cuoco. Interessantissimo! In cucina non si smette mai di impanare. Bisogna cercare una via alternativa. Scrivere poesie su commissione, potrebbe essere un’idea. Un componimento di dieci versi? Cinque euro. Con aumento di cinquanta centesimi ogni due versi. Non esiste un tariffario per un lavoro del genere. Piazzarsi a Napoli, sul lungo mare. Scrivendo dieci poesie al giorno. Si camperebbe bene. Tenendo conto dell’avvicinarsi della primavera con conseguente allungarsi delle giornate, si lavorerebbe di più. Il continuo contatto con l’aria di mare che, è risaputo, fa bene pure alla tiroide (molte persone, poeti e non, soffrono di disfunzioni tiroidee (che non vuol dire che tiro idee ed è fortunato chi le prende)), renderebbe tutto più gradevole e leggero. Il vantaggio di venir considerato un artista di strada. Un lavoro da favola, di quei lavori che ti fanno sorridere in maniera naturale. Però forse cinque euro a poesia sono troppi. Anche se in via Caracciolo se ne trovano di turisti e/o visitatori forestieri disposti a spendere qualche extra per l’amore della loro vita. Poi magari si lasciano dopo due giorni. Fatti loro. No, restano troppi cinque euro per una poesia. Ormai un libro di poesie di Pablo Neruda, per esempio, lo si trova anche a meno. Un dramma chiamato putiferio. Vado in Bretagna a cercar la cuccagna qui l’acqua ristagna la Grecia era Magna. Sì, chiedo asilo poetico.

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

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