Sette Corse (L'Autobus)

L’autobus.

So cosa vuoi dirmi e non ho il coraggio di sentirti pronunciare quelle parole.
Ti scrivo che non posso rispondere, tu mi scrivi ti amo.

Secondo anno.
Nel vano tentativo di identificarmi attraverso gli occhi dei compagni, inizio a gustare l’inebriante amaro della solitudine.
Fingo una maledizione color carminio, vestita di cravatte fuori luogo e panciotti aperti troppo grandi.
Guardo il cielo sopra un albero che fa l’inchino, sulla faccia un cappello che odora di capelli sporchi e i fili biondi che abbracciano la corteccia;
Geltrude sta al gioco, prende la mira e mi spara con la sua macchina fotografica di seconda mano.
È un nulla così vellutato, ha l’aspetto di pomeriggi messi in forno con venti grammi di lievito.

Stasera Elena è meno brutta del solito, mi sorprende l’idea di poterle dare un bacio;
domani, in fondo, tutti sapranno prima di noi qual è la verità.
La verità, quella vera, quella scritta dalle persone che guardano senza vedere.

La verità, quella vera, quella scritta dalle persone che guardano senza vedere.

In piazza promuovono il sesso sicuro regalando profilattici infelici avvolti in carta gialla.
Indosso un cappotto che odio; davvero, mi fa schifo.
Anche lui finge una maledizione: il blu scuro sogna di essere nero, il denim sogna di essere velluto.
Elena ha i denti gialli, è stata una serata piacevole ma non usciremo mai più.

I fili di acrilico viola gergmogliano dai ceppi dei guanti che lasciano le dita fredde.
L’anima mi danza accanto mentre cammino in equilibrio sul bordo del marciapiede, non riesco ad avere paura perché tengo per mano la consapevolezza che nulla di cattivo può colpirmi adesso.
Da lontano scorgo il volto del palazzo, il balcone di Romeo apre le gambe al cortile che senza tempo lo ignora; tutto si muove attorno immobile, lui soltanto vibra sopra i tasti del suo pianoforte.

Nel nostro amore ci sono sette corse indelebili, quasi tutte notturne.

uno, siamo artisti
due, noi siamo froci
tre, noi siamo stanchi
quattro, siamo soli
cinque, siam lontani
sei, sporchi di sabbia
sette, siamo morti

Siamo ancora sopra un autobus, Romeo, ed io ti amerò per sempre.

Federico Mosca

Sono nato nella caotica quanto poetica Palermo. Oltre quello anagrafico non so darmi altro nome, forse “cercatore” o “annoiato”. Nutro uno spietato gusto per ciò che non serve: “All art is quite useless” diceva Oscar Wilde. Nella mia vita, che non so definire breve poiché il mio tempo (come il tuo) si dilata e si restringe, ho danzato, recitato, cantato, scritto, disegnato, fotografato e, insomma, fatto un po’ di tutte queste interessantissime cose inutili. Oggi vi e mi racconto perché sembra che a qualcuno piaccia leggermi.

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

Sette Corse (L’Autobus)

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