L’ ironia delle note stonate

Sono nella cucina dell’ufficio e ridono tutti. Sento l’ironia nell’aria, percepisco una battuta di spirito, ma non ho tutti gli elementi per decifrarla. L’ironia è l’ultima cosa che facciamo nostra in un’altra lingua. Si districa a livelli più profondi che coinvolgono non solo suoni ed espressioni idiomatiche, ma anni di storie condivise e passate di bocca in bocca, cultura popolare impacchettata e smistata durante i pranzi in famiglia.

Sorrido per cortesia, per non sentirmi totalmente stonata e penso a quante cose sono intraducibili.

Proprio io che studio lingue, io che vorrei che tutto il mondo si capisse e si scambiasse pezzetti di patrimonio mi scontro con lo scoglio dell’intraducibilità. Puoi star lì a tradurre, a rendere il senso, e nel frattempo tutti hanno smesso di ridere e a te non va più di sforzarti. O semplicemente una volta tradotto lo scherzo perde forma, evapora e si dissolve in una sorta di sublimazione quasi naturale.

 Se niente evaporasse racconterei delle espressioni colorite che abbiamo in napoletano, dei modi di dire nati troppi anni fa e consolidati nell’era del Principe della risata. Racconterei delle sublimi allitterazioni che hanno fatto grandi i nostri poeti. Parlerei delle coccole aulenti di D’Annunzio, di come la bocca si riempia e si inzuccheri nel pronunciare questo verso e di come le orecchie sentano già la pioggia nel pineto cadere leggera su questa mia terra lontana e su quest’altra più vicina. E allora per ogni volta che mi sento nota stonata penso a quanto sia più facile starmene nel mio spazio sicuro, nella mia comfort zone, quel fazzoletto d’ombra dove non ci sono momenti imbarazzanti, ironie non colte e suoni stranieri. Ma le cose facili non mi sono mai piaciute.

C’è un detto che dice che c’è un tempo per essere incudine ed un altro per essere martello, ed io l’ho tradotto più o meno con la storia delle note. C’è un tempo per sentirsi fuori dall’armonia del coro e un tempo per abbracciarne l’uniformità. Sentirsi un po’ fuori, nella terra di nessuno non può durare per sempre. E mentre cerco i mezzi per spiare e fare mie le battute di una lingua diversa penso ai vantaggi della terra di mezzo. Adattare ciò che non capisco a ciò che mi è familiare creando un piacevole cocktail dal gusto cosmopolita. Forse è questo che implica ogni crescita, l’impulso coraggioso di creare con la consapevolezza che sbagliare è salutare, utile e necessario.

Forse crescere significa non imporsi i tempi degli altri, le risate sconosciute, la paura di non capire. Non voler passare subito alla fine del film.

Inspira, espira. Intervallo del primo tempo.