Il mio primo Roland Garros

Il cielo era grigio quella mattina di giugno su Parigi, e nonostante il meteo poco favorevole, mio padre mi svegliò euforico, entusiasta come non l’avevo mai visto. Mi consigliò di vestirmi a strati, e di mettere la giacca a vento. “Farà freddo a stare fermi” mi disse veloce. Feci colazione affogando nel latte la baguette calda, comprata al forno di fronte casa. Preparammo le borse e uscimmo rapidi imboccando Rue des Ormes direzione metropolitana. La RER A come sempre era affollata, ma almeno puntuale. Da Bry Sur Marne il viaggio era davvero lungo, intervallato da un paio di scambi, uno a Les Halles e l’altro a Odeon. Ci voleva esattamente un’ora per raggiungere Boulogne. Ma dell’attesa non mi importava. In metropolitana amavo osservare tutta quella gente che saliva e scendeva. Così ordinati, i francesi, sembravano avvolti da un’innata eleganza. Mi sarebbe piaciuto parlare quella lingua così affascinante, così dolce, per poter chiedere a ognuno di loro di raccontarmi delle proprie vite. Avrei voluto essere una di loro.

Parigi era un sogno. Perfetta ai miei occhi, in ogni sua piccola sfumatura, anche nel luogo più sommerso e caotico della città. Risaliti da quel vorticoso brulicare sotterraneo, ci ritrovammo in un quartiere non molto caratteristico, una zona all’apparenza anonima. Tristi casette a schiera si bagnavano sotto la leggera pioggia primaverile ai lati di un viale alberato. Dopo pochi passi ci ritrovammo in fila, in attesa di entrare in quello che dall’esterno sembrava un comune parco. Un ragazzo in divisa, poco più grande di me, strappò il mio biglietto e mi lasciò oltrepassare il grande cancello verde. Dopo aver fatto qualche passo mi voltai a guardare ciò che la folla, molto più alta di me, mi aveva impedito di vedere, e sopra la testa di quell’annoiato bigliettaio riuscii a leggere la scritta in ferro battuto che sormontava il cancello. Era dipinta di giallo, un po’ sbiadito, non sapevo cosa significasse, ma c’era scritto Roland Garros. La pioggia smise all’improvviso, e un debole sole iniziò ad affacciarsi timido sul campo del Suzanne Lenglen dove ci affrettammo a prendere posto.

Non conoscevo quello sport, cercai di capire qualcosa dalla descrizione che mio padre invano provò a darmi. Mi persi al primo “Game”. Mentii annuendo quando mi disse: “facile no?”. Capì che quel cenno era una bugia, ma fece finta di credermi. Stava iniziando la prima partita e si doveva fare silenzio.

Il sole divenne sempre più forte, ma il vento gelido lo rendeva impercettibile. I raggi riflettevano sul bianco lucido delle righe che delimitavano il campo, accendendo il rosso della terra battuta, aumentandone il contrasto, esplodendo in un boato di colore. La prima partita era quasi finita, e aiutata dal tabellone con il risultato del match, le regole diventavano a ogni punto più chiare. Ero concentrata, incantata dalla bellezza di quei movimenti, dalla forza di quei colpi, dalla precisione millimetrica che rendevano il segno della palla in o out. I miei occhi si riempirono di ammirazione. Mi si mosse dentro qualcosa difficile da spiegare, come un sentimento simile all’entusiasmo, alla curiosità, alla determinazione, all’esaltazione, e addirittura al delirio. Quella giornata sembrò volare in un attimo, andammo via con il sole già tramontato, quando nessuno più avrebbe messo piede in quel campo, fino all’indomani. Quel giorno di giugno si giocarono sui campi del Roland Garros trentaquattro partite, i migliori si contendevano un posto nei quarti di finale in uno dei più importanti tornei del mondo, ma solo uno avrebbe stretto tra le mani l’ambito trofeo. Io quel giorno ero lì tra loro, e vinsi qualcosa che va oltre ogni riconoscimento materiale. Vinsi un amore grande, enorme, che non mi avrebbe mai più lasciata. Quel giorno vinsi la mia più grande passione.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=POZ0z37oqxg]

Virginiana Miller – La Verità sul Tennis

Dea pagana del sole sul campo centrale

Spero in una volè di sguardi per me – io ti spio

Si mi piace guardare, godermi lo stile che hai

E rodermi il cuore di panna al bar

Ma nessuno lo sa, no nessuno lo sa – io ti spio

Tesa fino al gemito, fiato reso libero

vita in fuga lungolinea

E sotto la doccia scivolava la bella vacanza

Fra i pini di Roma come la schiuma, come l’età

Ma nessuno lo sa, no nessuno lo sa – io ti spio

Nessuno sa, nessuno immagina che ci penso ancora

Nessuno sa, nessuno immagina che mi manchi ancora

Nessuno sa che pensando a te io mi masturbo ancora

La verità, la verità sul tennis nessuno sa, nessuno immagina