Pitzinnos in sa gherra

Piccole mani impolverate con rivoli di sangue che disegnano il volto della morte. Corpicini esili gettati e ammassati in buche scavate nella terra. Occhi che hanno visto tutto lo strazio, a cui mai avrebbero dovuto assistere, che fissano il vuoto per sempre. Visi contratti in smorfie di paura. Abitini laceri, che raccontano la povertà e gli stenti. Niente giocattoli, niente peluche, trenini, macchinine o semplici palloni. Niente. L’infanzia è morta, uccisa, scaraventata in una fossa e lasciata a seccare tra spari e polvere.

Certi bambini rimangono tali per sempre, e non per la sindrome di Peter Pan, ma perché viene negato loro il diritto di crescere, di vivere la loro vita. Sono i bambini delle guerre, di tutte le guerre.

Sono  bambini senza futuro, senza sogni, senza spensieratezza. Sono i Pitzinnos in sa gherra di Andrea Parodi, che cantava con voce unica il dolore e la sofferenza di queste creature.

Quando diventi mamma le prospettive cambiano. Sono gli ormoni, ti dicono. Non lo so, forse è vero. So che da quando ho mio figlio le storie che coinvolgono i bambini mi devastano. Mi entrano nel cuore e si scavano la tana, restano lì a grattare e grattare, scavare cunicoli e meandri di tristezza. Una mamma soffre anche per i figli che non sono suoi. Una mamma soffre per ogni bambino ucciso e sbattuto in prima serata nelle immagini dei telegiornali, per ogni foto postata sui social, per ogni notizia che parla del loro tragico destino.

Bambini uccisi per una partita di calcio, bambini decapitati in un parco e le loro teste infilzate su dei pali, a raccontare con macabra veemenza la loro fine. 

Bambini istigati all’odio, alla violenza, a combattere un nemico di cui non sanno niente, di cui non sapranno mai altro che menzogne. Addestrati a uccidere, a imbracciare un fucile o a cingersi la vita di bombe che esploderanno portandosi via l’innocenza.

Orrore che cola su altri orrori, impregnando l’aria, facendo mancare il respiro. Lacrime che bruciano e scorticano le guance. Lacrime di rabbia e di impotenza, pitzinnos in sa gherra; freddo che raggela le ossa e i pensieri, pitzinnos in sa gherra; singhiozzi nel buio mentre rimbocchi la coperta al tuo bambino, pitzinnos in sa gherra. Prendi in braccio tuo figlio e stringilo al petto, pitzinnos in sa gherra; annusa il suo profumo e imprimilo nella tua mente, pitzinnos in sa gherra, stringi la sua manina e percorri col dito le linee del suo viso.

Madre tu li metti al mondo, ma non sono tuoi, tu li metti al mondo e li vedi morire, tu li metti al mondo e non puoi salvarli. Questa è la crudeltà umana. Una bestia che ringhia e sbava mentre lacera le carni delle creature più indifese, questa è la guerra dei bambini. 

Sì, saranno gli ormoni, avrò ancora tanta prolattina in circolo, suppongo, ma non riesco a sciacquarmi il cervello e stenderlo al sole. Quelle immagini di morte non scivolano via. Sono aggrappate come lo sporco più resistente a ogni piega dei miei pensieri, nascoste li, pronte a mordere e a farmi sanguinare il cuore di mamma.

 

 

Pitzinnos in sa gherra  Si ses de mutria mala morigande in sos pensamentos, lestra de su grecu s’ala ispinghet ecos de lamentos, brinca sos trabentos ei bessi dae su ludu, puru si non as a ottènner bantos, proa a dare un’azudu.No iscurtes sas muidas, lassa puru sas peàdas. Sa tristessa commo est luida e de realidade aundàda. Arantzos in bucca a sos pitzinnos a sa muda in sa rena, setzidos. Fusileddos in sa pala, pedras in sa bertula. Issos cherent una terra, pitzinnos in sa gherra. Su destinu in sos isteddos (falet subra a sos piseddos) est drommende a bentre a chelu (un’ateru chelu pro lentolu). Tue brinca sos trabentos ei bessi dae su ludu, puru si non as a ottener bantos, proas a dare un’azudu. Fintzas a cando sa pena su mundu in sas manos at a aere Ischida·ti·nche in bona lena, fortzis gia giuches su chi cheres. Arantzos in bucca a sos pitzinnos a sa muda in sa rena setzidos Fusileddos in sa pala, pedras in sa bertula. Issos cherent una terra, pitzinnos in sa gherra. Trenta, quaranta, cinquanta, mitragliatrice cànta a tenore. Tutti seduti giù per terra. Quaranta, cinquanta, cinquantuno ferite di coltello nel cuore. Tutti seduti giù per terra, pitzinnos in sa gherra.

Bambini in guerra  Se sei di cattivo umore Rimestando nei pensieri E la veloce ala del grecale Spinge echi di lamenti Evita i precipizi Ed esci dal fango Anche se non otterrai riconoscimenti Prova a dare un aiutoNon ascoltare i fruscii Lascia pure le impronte La tristezza adesso è redenta E di realtà inondata Arance in bocca ai bambini In silenzio nel terriccio, seduti Piccoli fucili in spalla Pietre nella bisaccia Loro vogliono una terra Bambini in guerra Il destino nelle stelle (scenda sopra ai bambini) Sta dormendo a pancia all’aria (un altro cielo per lenzuolo) Tu evita i precipizi Ed esci dal fango Anche se non otterrai riconoscimenti Prova a dare un aiuto Fino a quando il dolore Avrà il mondo nelle mani Svegliati di buona lena Forse hai già quello che vuoi Arance in bocca ai bambini In silenzio nel terriccio, seduti Piccoli fucili in spalla Pietre nella bisaccia Loro vogliono una terra Bambini in guerra Trenta, quaranta, cinquanta Mitragliatrice canta A tenore Tutti seduti giù per terra Quaranta, cinquanta, cinquantuno Ferite di coltello Nel cuore Tutti seduti giù per terra Bambini in guerra