Quel coltello piantato in gola

Sarò turpe e malcreato, ma io il video della decapitazione di James Foley l’ho visto per intero.

Perché se quel giornalista americano ha avuto un coltello ficcato in gola, allora sento che un pugno nello stomaco devo infliggermelo, e vederlo morire per mano di quell’uomo incappucciato.

Vederne la gola segata via con furia cieca e irrazionale, con l’accanimento che noi riserviamo ai formaggi a pasta dura, e niente più. Vedere il sangue zampillare tra le dita nude dell’aggressore e farsi strada tra i denti del coltello. Sentire l’urlo di James, quell’accenno d’urlo subito soffocato dall’impossibilità di urlare ancora, senza una gola. Subirne lo strame delle carni. E chiedermi con angoscia, con strazio, se sarà morto subito, se avrà sofferto. Certo, ha sofferto. Non è la morte indolore che si augura al nonno. Ma quanto ha sofferto? Quanto intensamente? Per quanto tempo? Noi, noi che vediam le stelle quando di notte urtiamo il mignolino contro la porta mentre andiamo a pisciare, non possiamo capire. Non potremo mai capirlo, né finanche immaginarlo.

Non potremo mai capire, né finanche immaginare come e perché la voce di James potesse essere talmente ferma, convincente, cristallina, lucida nell’esposizione delle parole che gli sono state imposte prima di morire. Viene persino il dubbio che fossero state sue, che le abbia scritte, che ci credesse. E non ci si spiega come il terrore non lo pervada, non si capisce se coltivi ancora speranza di salvezza, davvero l’ultima a morire, se creda che una interpretazione magistrale gli possa valere non il Pulitzer ma addirittura la vita, o se voglia piuttosto apparire impavido, e non rovinare tutto con lacrime inutili, per farci vedere – novello Fabrizio Quattrocchi a stelle e strisce – come muore un americano. Mentre parlavi lo sapevi, James, che stavi per essere ucciso? Che quelle sarebbero state le tue ultime parole? Dì un po’: lo sapevi?

E lui, il carnefice, l’assassino, l’arabo bastardo capace di compiere codeste empietà, sarà davvero una bestia come appare? Quali motivi l’hanno mosso? Quali propositi l’hanno armato? Cosa l’ha reso così feroce, e assetato di sangue innocente eretto a simbolo del nemico? Era la prima volta o il suo coltello ha fatto saltare via altre teste? Cosa starà facendo adesso? Si sarà mai innamorato? Cos’avrà provato nell’uccidere un uomo come un agnello? Avrà dormito, quella notte?

Quell’uomo è morto per noi, per raccontarci quei posti, questi tempi, quegli uomini. Anche quello che l’ha ucciso. Per questo ho voluto vederlo morire. Per rispetto. Per questo ho voluto spendere venti minuti del mio tempo per trovare  in rete il video integrale della barbarie. Non è stato facile, e internet posso ben dire di saperlo frugare.

Non è gusto dell’orrido. Se mi capita di passare dalle parti di un incidente stradale, non mi troverete mai a curiosare in mezzo al capannello. Se in mezzo c’è un morto o un ferito, uomo, donna o bambino, non lo voglio sapere, non perché non m’importi, non per indifferenza, ma perché il giorno in cui mi slogherò la caviglia in pieno centro storico e sarò riverso in terra non vorrò averne, di curiosi intorno a me. Mi basta che abbia i suoi soccorsi, e me ne vado: mi curo di loro, non guardo, e passo.

Ma le verità che ci propongono, così comodamente censurate, così sapientemente confezionate su misura per indignarci senza farci orrore, anzi per procurarcene moderatamente, senza sgomento, senza rovinarci le vacanze con la vista del sangue, non rendono giustizia a chi il sangue l’ha versato anche per noi, per raccontarci quel che succede da quelle parti, e che minaccia a quanto pare di portare lo stesso orrore nei nostri cortili, proprio dove stendiamo i panni al Sole.

E’ la pornografia della morte, cifra di un’epoca dove il sesso è del tutto sdoganato, e la morte censurata come non ci fossero vittime, ma cazzi, non cadaveri, ma vagine. Della morte non si deve parlare. Non c’è, non esiste. E se esiste è sterile, non prolifica, è di plastica e non di carne e sangue e ossa. Va censurata, sterilizzata. Hai visto mai che si diffonda in Occidente, il vizio di morire.

Sono cristiano, e state certi che se mi fossi trovato da quelle parti in quei tempi, avreste potuto vedermi sul Golgota in prima fila. Avrei voluto vederlo morire, nostro Signore. Capire quel che gli si stava facendo. Vederlo parlare coi ladri, appeso alla croce come un salame, in attesa che tutto si compia. Una volta vistolo, avrei avuto senz’altro più fede.

Non è gusto dell’orrido. E’ rispetto. Quel che mi spinge a violentarmi gli occhi è la considerazione che quando il fatto è importante, esso merita un approfondimento importante. Non mi lascio imporre le censure, anche se la verità è dura, scomoda, da sopportare. Il suo prezzo sarà lo scandalo, e coltivo insieme la speranza e la malriposta presunzione di avere anticorpi sufficienti per realizzare i miei filtri da me.

E’ troppo comodo altrimenti attribuire ragioni e torti dai nostri divani, noi che in un lampo siamo diventati tutti avvocati e antintegralisti da salotto e da strapazzo, ma anche questo solo per un attimo, che poi c’è la partita, e non si dovrebbe parlare di queste cose mentre siamo a tavola, che schifo però questi notiziari, ma non ci pensano che ormai i bambini (e anche noi) sono (siamo) svegli fino a tardi?

Non vi farò il torto di inserire il video in questo articolo. Ma potrete vederlo da questo link. Ecco, ve l’ho messo lì. A disposizione. Pensateci bene. Poi cliccateci su. Si aprirà una nuova pagina. Fate clic su continua, scorretela fino in fondo, ignorate l’avviso: “For those of you who feel the need to see the true evil that we are fighting against, the full video can be viewed below” (Per chi tra voi ritenga necessario vedere la malvagità contro la quale stiamo combattendo, è possibile vedere sotto il video integrale). Infine date il play. E’ tutto quello che vi è richiesto per affrontare i fatti come stanno, e vedere morire questo ragazzo americano. Bello, giovane, intelligente. E pure ben pagato, non come i nostri freelancers da sette euro al pezzo. Sì, sette euro. Sì, anche in guerra.

Fatevi coraggio e guardatelo anche voi. E dopo, solamente dopo, sarà possibile parlare della ragione e del torto, altrimenti non si sa neanche di cosa stiamo parlando. Ma non subito. Metabolizzatelo prima.

Io l’ho fatto, e la mia angoscia si moltiplica al pensiero che quell’uomo, quello che uccide, quello che parla così bene la lingua del suo nemico, non è meno uomo di quello che muore. In questo, quel grillino di Di Battista c’ha azzeccato, e mai più d’ora è urgente capire fino in fondo le ragioni del carnefice, per evitare ulteriori carneficine.

Grazie James, grazie di tutto. Sul serio. Anche se ho scoperto che esistevi solo a causa della tua morte così atroce, che speriamo sia servita almeno a qualcosa. Non ti meritavi di finire così. Davvero, non lo meriterebbe proprio nessun essere umano. Neanche il tuo assassino. Speriamo che la tua morte possa servire almeno a far capire questo.

Ti sembro stronzo? Scusa, sto provando solo a mettermi in un punto di vista diverso dal mio, magari mi convinco. Non ti sembro stronzo? Spiegami perché nei commenti. E se vuoi approfondire, vai a leggere quaggiù la presentazione di questa mia rubrica.