Scampoli di felicità (in un bar pasticceria)

E’ uno di quegli uomini la cui età non è facilmente pronosticabile. I capelli grigi e il ventre prominente lascerebbero intendere un’età superiore ai quaranta; tuttavia il contrasto tra il modo di fare goffo, timidamente impacciato e una T-shirt dove un leone ruggisce grintoso comporta una rivalutazione anagrafica che spinge chi pronostica a portare la nascita del soggetto alla fine degli anni Settanta. Quando entra nel bar sono passate le sei del pomeriggio da pochi minuti. Percorre il corridoio tra la vetrina e il muro e scorre le prelibatezze dolciarie, ma prosegue oltre perché ciò che vuole, e pare proprio che sappia cosa vuole, lo attende più avanti. 

Sorride alla barista e usando il condizionale chiede una birra Corona e una Mozzarella in carrozza. Tra il fianco e la mano destra tiene un libricino, anzi, macché libricino, un bel librone grande. La consistenza dell’oggetto cartaceo gli arreca un piacere che seguita a provare stringendolo a più riprese con la mano e accarezzandone parte della copertina e del dorso con il pollice.

Che attenda di essere servito con leggera ansietà lo si denota non solo dal rapporto con il libro, ma anche dalla mai doma gamba sinistra. Non è inquietudine nè timore ciò che pervade quell’uomo che ora sbircia un giornale locale senza, forse, osservarne nemmeno le fotografie, è piuttosto una felice attesa e lo dice quel labbro rivolto verso l’alto, quella mano ansiosa di sfogliare, quella lingua dove indoviniamo le papille gustative già pronte a ricevere il dono. Il viso è attraversato da un raggio che si fa fremito nel corpo quando la barista gli porge la Corona e la Mozzarella in carrozza e quest’uomo, che tiene la bottiglia nella stessa mano con cui regge il libro, si reca verso un tavolino, si siede, sistema la sua paccottiglia, sorseggia la birra, contorce le labbra, schiocca la lingua, impugna forchetta e coltello e fa a pezzi la Mozzarella in carrozza, quindi ne assapora l’essenza dei primitivi uovo, latte e mozzarella e accenna col capo che si, è proprio una specialità. A intervalli irregolari, dettati solamente dai richiami di lingua e gola, sorseggia la birra a piccoli sorsi. Terminata la pietanza allontana il piatto, porta il volume sotto gli occhi e ne osserva la copertina come il bambino contempla la scatola del gioco nella sua illibata perfezione prima di sbrindellare il cartone e arrivare al nettare del desiderio. Lo impugna, ne scorre le pagine come si fa con le carte da Poker, si appoggia sullo schienale della sedia e appoggia la parte bassa del volume sul tavolo prima di aprirlo delicatamente e, nello stesso momento in cui appoggia lo sguardo sul primo carattere, rivelare al resto del mondo il titolo del prezioso tomo: Speciale Tex: le migliori storie.

Diceva Aristotele che la felicità è buona amministrazione di sé e delle proprie passioni, nonché uso moderato della volontà e senso
del limite. Epicuro, dal canto suo, sosteneva che “I sapori semplici danno lo stesso piacere dei più raffinati, l’acqua e un pezzo di pane fanno il piacere più pieno a chi ne manca. […] Quando dunque diciamo che il bene è il piacere, non intendiamo il semplice piacere dei goderecci, come credono coloro che ignorano il nostro pensiero, o lo avversano, o lo interpretano male, ma quanto aiuta il corpo a non soffrire e l’animo a essere sereno.”

In quel gesto coabitavano una passione, quella per i fumetti di Tex, un uso moderato delle proprie tentazioni e la percezione di stare per concedersi un momento di gioia, di intimità relativamente condivisa con il mondo circostante. Una felicità momentanea, caduca ed effimera come deve essere la gioia per poterne ricordare l’aroma quando è distante.

Non è una fuga dal mondo, un interstizio intimista tra le lordure di ogni giorno, è piuttosto un’appuntamento con se stessi, con quella parte di mondo che stimola la nostra positività, la nostra curiosità. Un uomo che legge Tex in un bar mentre sorseggia una birra e mangia una Mozzarella in carrozza è un uomo che ha premeditato la felicità. Forse è questa la felicità più pura: prendere un pezzo di mondo e organizzarlo seguendo le nostre esigenze. Un piccolo e temporaneo ecosistema può liberare le nostre menti e, in definitiva, il nostro cuore.